Ok, je vais vous dire. Greffier, note mon bon ! Ma bouche est un oripeau fumant sale, irisé de croûtes, de plaques brunâtres, une balafre alourdie par des miettes de pain trempées au rouge blanc rosé. Des restes mous de casse-croûte. Je suis un banc. Situation ? A sucer les bouchons. Introduire ma langue dans le goulot, la tête en arrière. Quand y a plus de vin y a plus de centre et comme une poche de fiel ou de bile à la place. Les gamins avec des détritus font des petits lacs, allongés dans les caniveaux. Moi mes gencives sont la retenue. Je pue vert-de-gris et peut-être de larmes. Pour moi un escalier n’a qu’une seule marche. Dix sept centimètres de haut. Des mètres de long dans l’intestin. En fait, voyez vous, mon horreur, je suis père pendiculaire , un cul buté bas. A gauche ou à droite ? Oh et puis basta ! Laissez moi sautiller un peu, agiter mes batteries, faire mes rôts noirs de solitaire urinaire. Maintenant, j’peux partir ?
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