Autiste 2

Celui-là est voilier de verre tombé dans la mécanique d'une déclinaison sans objet. Il flotte sur des lignes sans retour, pentes parallèles à la mort. Un pêcheur gelé, volé de son brasier sur une barque démâtée. Pareil à l’oiseau qu’un ciel rond sans sortie a voué à l’errance. Il a déposé ses plaies, breules, vieux appâts secs sur des plages de terres rouge. L’heurt le panique. Il transit à la lumière et recule. Le moindre angle sur sa mer le propulse dans de longues courses, délavant sa burine, ses traits sans âge. La foule est d’écueils. Il fuit dans sa fente. Sa frayeur est de casser.