Mort fine !

Hôpitaux blancs. Tribus malades vouées au rang, aux lits du temps. Foethales. Narines cannelées. On aura tout fait ! Total morphine ! Taisez-vous ! Taisez-vous ! Diplomocus zero. Médecins des champs, médecins des villes aux gants laiteux désabusés. Foules cancérées, oxygénées. Gènes à trop se fier. Coma tripale, coma nibal. C’est pachyderme. C’est 10 000 balles. Ya de la zétudes en sus. Santé divine, corne de bombance, cigares, car Diaque a dit point d’émotions. Divins mêle-anges, Satan ça tangue. Mou, mou et flasques. Injection ! Injonction! Décancerez, décancerez ! Mais non, mais non. Obsessions machines. Baisetroniques, nique la mort ! Miracles culant au vent de l’histoire. Soleil criard tout en plein phare. Les rondes des soirs en pas carreleux. Chambre numérique aux cultations toutes les secondes. Corps médical, santé milice. Eau de mélisse ! Je pleure. J’ai mal à ton âme fixée si loin de moi. Les fous de bassan ? Tu ne voleras plus, ne voyageras plus. Tu ne crèveras pas de l’attente sèche de la vieillesse mais de mort main, demain, d’un oui médecin. J'te le jure…